wegvonwegen

ein frommer Ort, noch stiller als vorher:
der Anachoret ist unbekannt
stillschweigend verzogen.

tröstet, sobald man sie aus voller Brust singt.
Gesungene Klage ist voller Trost.
Gesprochene Klage bleibt voller Jammer.

Sehen ist noch lange kein Zeigen;
aber auch Zeigen macht selten nur
sichtbar

Bei Lerchen weiß man, sie sind in der Luft, um zu singen;
Schwalben sind dort, um Insekten zu fangen.
Aber was treibt Mücken, diese Schwärme aus Mücken, in die Luft hinaus?
- außer, dass sie dort tanzen …
Sie singen doch nicht und
Nahrung gibt es
woanders.
Trotzdem, sie tanzen wie von Sinnen und
zu Milliarden im Licht.

wäre da nicht diese ungeheuere und provokante
Eigenfremdheit,
es gäbe kein Selbstvertrauen.
In der tiefsten Vertrautheit steckt sie, diese
eigene Fremdheit.

Es wimmelt im zappelnden Wasser, aber
weiß nicht,
was es ist.
Es zappelt unter Wolken- und Baumschatten.
Es zappelt von Molchen, Tauchkäfern, Quappen, winzigkleinen Reptilien.
Dazwischen ein Getümmel aus gewimperten und amphibischen Wesen.
Fast alle versteckt, fast alle verlarvt.
Ihre Gestalt:
im Morast ein Reflex, ein flüchtiges Leuchten,
ein Fragment eines Schattens.

Hab Mut
zur Ehrfurcht!

wenn die automatische Stimme im Bahnhof Neustadt am Rübengebirge
den Ortsnamen Wunstorf ausspricht, kommt
bei über 32 Grad Celsius unvermeidlich Wundstopf,
ein verballhorntes Woodstock heraus.

in Erinnerung an eine melancholische
Skulptur des Künstlers Auguste Rodin: