wegvonwegen

Brautkleid

bleibt Brautkleid &

bleibt Blaukraut

Stochastisches Sticheln mittels Würfeln und Strohhalm.

Pst! Keine Regung. Sonst schlagen wir
nach mit Zeigestöcken im Wörterbuch

zu schlagen und blättern wir vor

voluminöses Vokabular, wird durch Fidschi und Haifisch ergänzt.

Dialekte, altaisch, mögen wir und stören uns nicht.

Pronunziationen in langweiligen

Langwellbereichen, Stimmen ganz anders, stimmen ganz anders
von fremden Sternen gesandt,

strahlende Strahlen in Gamma und Phi -

Genosse, mein Lieber, Partizipant dieser Zeit, Pi

bleib uns erhalten!

bleib wie wir auf der Strecke!

ein Schauspiel auf die Bühne bringen
Hebebühne
auf die Hebebühne hieven
auf Wolken
aus blauem Himmel auftreten
improvisieren
ein Stück mit drei mobilen Orten
Schwebeszene mit Stuntman
abtreten
Bühnenbild löschen

merkwürdig angelehnt an gehabte Erfahrungen und
gesehene
vielleicht auch nur geahnte

Bilder

hier wird ein Schwein gezeigt

weil in Natur sind Schweine

nur zerteilt noch zu sehen Haxe Nackensteak Rippen Kotelett

Eisbein Pfote Schnauze

in Sülze in Dosen

in Wurst in Schmalz und Aspik.

Im Freien sind sie selten geworden und meistens in Mastanstalten zusammengedrängt.

Abseits vom Ort, abgekehrt vom Wind wegen

Gestank Schweinepest Klauenseuche und Grippe neuerdings.

Aber in den langen Hangars hört man sie und ihre tiefe

Menschenähnlichkeit –  *

beide sind wir nackt und fett und schwartig

schwabbelnd, klug und widerborstig.

Aber mehr noch sind es ihre und unsere Stimmen

die sich gleichen:

Schweine, in langen Hangars oder Mastfabriken weggesperrt

in Kolonnen und Hundertschaften eingepfercht

schnarren wimmern bellen heulen stöhnen nörgeln

seufzen schnarchen röcheln wie Menschen

wie Greise wie Säuglinge seufzen bellen und wimmern

wie bei Tag und bei Nacht

grunzen und seufzen wir

vielfältig und stimmenreich

wie sie

wie die Schweine.

* Schweine und Menschen gehören ins Haus

ich bin wer dem  

weh tut alles der

Bauch vom Nabel her

die Milz geschwollen

kann sie tasten und

Finsternis im Bauch

ein Schatten

andere werfen ihn von sich

auf mich fällt er zurück und

autsch

der Zeh

der eine Fuß

vom anderen getreten

viel zu früh

oh zarte Seele

fliegst du schon davon?

oder
visueller Poet bei der Arbeit:

die Harenberger Mühle:
sie hat ihre Flügel schon lange abgeworfen -
jetzt zieht sie mit den Wolken.

E.T.A. Hoffmanns “Sandmann” bringt’s:

Die Waldameise scheint, aus der Höhe betrachtet, stets bemüht.
Sie wuchtet Balken und rollt Brocken, größer als die Felsen des Sisyphos. Sie atmet schwer, ohne zu klagen und verbreitet einen Geruch von Essig, wenn sie verwegen und ohnmächtig zugleich sich in der Wade eines menschlichen Eindringlings festbeißt. Wir bewundern ihre Greifwerkzeuge, die stark und fest am Körper sitzen. Dazwischen ein kräftiger Schädel mit einer Physiognomie, die man nicht so leicht vergisst.

Außerhalb der Wälder, in denen sie Straßen zieht wie einst die Römer und stufenlose Türme anhäuft wie einst die Leute von Sumer und Akkad, taucht sie nur ungern und missmutig auf. Sie scheut Vereinzelung  und bricht lieber unter Lasten zusammen, als unbeladen und ohne Auftrag durch Reviere zu irren, in denen es keinerlei Geselligkeit gibt.

Woher die einzelne Ameise ihre Weisung erhält, bleibt ein Geheimnis. Den Geist des Ameisenstaates gibt es gewiss, aber auch von den Ameisen selbst hat  ihn noch niemand gesehen. Sein Kommen und Gehen gleicht einem Verdichten und einem Verdunsten. Dazwischen liegt das Blühen des Staatswesens und seines Volkes, das dieser Geist gleichsam beseelt und zu jedweder Tätigkeit anleitet.

Aelian, Oberpriester und römischer Schriftsteller um 200 n.Chr., hat bemerkenswerte Berichte über Ameisen gesammelt und festgehalten. Er spricht von ihnen mit großer Achtung:
„Die Geschichtsschreiber preisen die ägyptischen Syringen; auch die kretischen Labyrinthe preisen dieselben und das Geschlecht der Poeten; die mannigfaltigen Straßen und Windungen und Gänge in dem Erdbau der Ameisen kennen sie nicht. Diesen unterirdischen Bau machen sie aus Klugheit äußerst verschlungen, um den Zugang der ihnen nachstellenden Thiere schwierig oder auch ganz unmöglich zu machen. Die Erde, die sie auswühlen, auch diese werfen sie vor der Mündung auf, und machen sie so gleichsam zu einer Mauer und einem Bollwerke, damit das Regenwasser nicht leicht hinabfließe, ihre Werke überschwemme, und alle oder doch die meisten tödte. Sie bauen auch Erdwälle auf, die in der Mitte die Höhlen voneinander absondern, und Dieß mit vieler Kunst. Es sind der Abtheilungen drei, wie in einem vornehmen Hause: die eine richten sie zum Männergemache ein, worin die Männchen und die zu ihnen gehörigen Weibchen wohnen; die andre, wo die trächtigen Ameisen gebären, gleichsam ein Frauengemach; die dritte sondern sie als Schatzkammer und Magazin für den eingespeicherten Samen ab; und weder Ischomachus, noch Sokrates, die Kenner einer beneidenswerthen Oekonomie, lehren sie Dieß. Wenn die Ameisen ausgehen, um zu fouragieren, folgen sie den Größten; und diese führen sie wie Feldherrn an. Wenn sie nun auf das Getreidefeld kommen, stellen sich die jüngern unten an den Halm; die Führer aber steigen hinauf, beißen die sogenannten Spelzen der fruchttragenden Halme ab, und werfen sie dem untenstehenden Volke zu. Diese stellen sich darum her, beißen die Acheln ab, und schälen die das Korn bedeckenden und umschließenden Hülsen; und hierbei brauchen sie weder eine Dreschtenne, noch Männer, die mit dem Wurfeln umzugehen wissen, noch auch Winde, welche die Spreu und die Frucht sondern und scheiden; und doch haben die Ameisen die Nahrung ackernder und säender Menschen. Auch das habe ich als einen Beweis ihrer Klugheit gehört, dass die todten Ameisen von ihren Angehörigen in die Hülsen der Fruchtkörner gehüllt werden, wie von den Menschen die Eltern oder die ganze Freundschaft in die Särge gelegt werden.“ [1]

[1] Claudius Aelianus, Werke, Stuttgart 1842, Zweite Abtheilung: Thiergeschichten, Buch 6, Nr. 43