wegvonwegen

wächst da was?

ja, hier sieht man es wachsen

es wächst beim bloßen Zusehen

dort drüben aber nicht

da bleibt es im Anschauen stehen

wie gestellt in der Pose

die man von Fotos her kennt

sein Dilemma: überall wiederzutreffen
was er hin und wider
verfehlte -

so aber trifft es sich
gut mitten im Garten
ins Schwarze

heute ohne Grund
ja heute ohne jeden Grund
im Atelier

anschließend mit Freund Dimo

Not lehrt beten, sagt ein alter Spruch, und heißer Boden lehrt tanzen. Der heiße Boden eines Topfes, der auf der Herdplatte oder über der Gasflamme steht, bringt es dem Wasser bei, das es auch nicht gelernt hat, in Perlen und  Blasen aufzusteigen. Unendlich klein, nicht größer als der kleine Stich, den eine Nadelspitze auf einer polierten Granitplatte hinterlässt, sind sie am Anfang, wenn sie aus dem Wasser auf dem Topfboden Platz nehmen. Dann wachsen sie mit einer für ihre Kleinheit ungeheueren Geschwindigkeit. Sie blähen sich auf, als sammelten sie Atem, um dann kraftvoll und mit einem Ruck abzuspringen. Und im gleichen Satz sind sie schon über die Oberfläche hinaus, um zu verdunsten, um im Weltraum als Dampf zu verschwinden.

In unseren Tagen, mit der Steigerung der elektronischen Regionen und Sinne, ist Gartenmusik geschrumpft. Die letzte wirklich große Symphonie wurde im Garten Epikurs aufgeführt. Seitdem fallen Früchte auf die Erde und kein Mensch kommt herein, sie aufzuheben. Der Gehörsinn ist sicherlich noch da, aber er bedient andere Ohren und Hörer, vielleicht auch ganz andere Hirne, für die Gartenmusik nur Geräusch nebenbei ist, ein verschwebender Laut unter vielen.

hier hört man Gartenmusik und
wartet bei Nebel und Regen den Bus
oder die Straßenbahn ab

Illustrationen zu einer nächtlichen
Gartenmusikveranstaltung (Einlagen)

Halt an Worten finden, die einfach vorbeisausen.

MEGGIDO schreibt sich ein und ist schon vorbei.

Geschriebenes ist gerade mal Bremsspur.

Denn hier, wo einer leerhändig sitzt in die Luft guckt und fasst,

eine haarscharfe Haarnadelkurve weil

tief

im Hochgebirge sind wir -

hier kommen nur fliegende, hochfliegende Botschaften an:

Zugvögel, Strahlen und ihre Fragmente, Teile von Schmetterlingsschwärmen, die der Sog aus dem Tunnel emporreißt.

Sonst nichts sonst – beinahe
nichts außer Schnee ewig und gestern.

Tage vergehen und Nächte, wo gar

nichts passiert.

Hier ist es weit über Null und Normal

zu erwartende Klimawechsel:

der Meeresspiegel steigt an, hört nicht auf, bis er ankommt, wo jetzt noch Gletschereis liegt und Noah am Rande auf Knien das Raumschiff zu hämmern fortfährt, während die schwarzen steigenden Wasser bereits seine Fersen und Zehen belecken.

Zu den Langsamen unter den Lebewesen im Großen und Kleinen gehört auch die Schildkröte. Ohne ihren Panzer würde sie zermalmt von der Last der Jahre, die ihr Geschlecht seit seinen Anfängen trägt. So aber sind die Weltalter in den hornigen Kammern dieses Panzers auf kleinstem Raume verwahrt. Sie halten die Balance zwischen einem sehr zarten fleischigen Körper, den die Suppen so heiß begehren, und zwischen der Bläue, die wie eine chinesische Ampel aus dem Zenit strahlt.

                                                      aus: Comp.009, ca. ‘88

Auf einem Waldweg

eine finster lagernde Schnecke,

zieht sich lange und langsam dahin,

ohne Rock und Gehäuse,

nackt und daher namentlich Nachtschnecke.

Ihr Naturell: Schleim und eine gewisse Trägheit kennzeichnen sie.

Schnecke, die man lange betrachtet, erobert Langsamkeit für sich zurück.

Streckt Fühler und tastet auf rauem Weg voran,
verliert seitliches Grün nie aus dem teleskopischen Auge.

Ein Mensch, ebenfalls auf  rauer Straße daher, beugt sich verwundert:

„Wie kann man“, fragt er, „so schwarz ohne Tusche und Pech sein,

ohne Schminkdose und Schwärze mit sich zu führen?“

vor über 20 Jahren geschrieben – so lange dauert ein Schneckentext, bis er ankommt: